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Poems by T. S. (Thomas Stearns) Eliot
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Mais une nuit d'été, les voici à Ravenne,
A l'sur le dos écartant les genoux
De quatre jambes molles tout gonflées de morsures.
On relève le drap pour mieux égratigner.
Moins d'une lieue d'ici est Saint Apollinaire
In Classe, basilique connue des amateurs
De chapitaux d'acanthe que touraoie le vent.

Ils vont prendre le train de huit heures
Prolonger leurs misères de Padoue à Milan
Ou se trouvent le Cène, et un restaurant pas cher.
Lui pense aux pourboires, et redige son bilan.
Ils auront vu la Suisse et traversé la France.
Et Saint Apollinaire, raide et ascétique,
Vieille usine désaffectée de Dieu, tient encore
Dans ses pierres ècroulantes la forme precise de Byzance.



The Hippopotamus

Similiter et omnes revereantur Diaconos, ut
mandatum Jesu Christi; et Episcopum, ut Jesum
Christum, existentem filium Patris; Presbyteros
autem, ut concilium Dei et conjunctionem
Apostolorum. Sine his Ecclesia non vocatur; de
quibus suadeo vos sic habeo.

S. IGNATII AD TRALLIANOS.

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